科尔贝格的手指顿了顿。

就是这一瞬间的迟疑，让他错过了最佳时机。

一道寒光从他的瞄准镜边缘闪过——那是阳光反射在金属上的光芒。科尔贝格的心头猛地一跳，他意识到，自己暴露了。

他几乎是本能地向旁边翻滚。

“砰！”

一颗子弹擦着他的肩膀飞过，击中了他身后的断壁，溅起一片碎石。

科尔贝格的肩膀火辣辣地疼，鲜血浸透了伪装服。他顾不上疼痛，连滚带爬地钻进废墟的深处，心脏狂跳不止。他知道，刚才那一枪，来自苏军的狙击手，而且对方的枪法，比他还要精准。

“该死的！”科尔贝格咬牙切齿地咒骂着，他摸了摸肩膀的伤口，鲜血已经冻成了冰。他抬起头，透过废墟的缝隙，看向苏军战壕的方向，眼神里充满了怨毒与不甘。

他知道，自己遇到了一个强劲的对手。

这样的生死对决，每天都在东线的雪原上上演。

狙击手们潜伏在雪地里，彼此搜寻，彼此猎杀。他们有的来自猎人家庭，有的是射击运动员，有的是普通的工人和农民，但在这片战场上，他们都有一个共同的名字——死神的使者。

苏军的狙击手里，有像扎伊采夫这样的王牌猎手，他们熟悉雪原的每一寸土地，能在风雪中潜伏十几个小时，直到猎物出现；有来自中亚的狙击手，他们继承了隐忍与精准，擅长在复杂的地形中设伏；还有年轻的女兵，她们握着狙击步枪，趴在雪地里，睫毛上的霜花掩盖不住眼神里的坚定。

枪声响起，胜负立判。

倒下的狙击手，身体被白雪掩埋，很快就与周围的环境融为一体，仿佛从未存在过。而活下来的狙击手，则会默默地收起步枪，转移到新的潜伏点，继续他的猎杀。

没有人知道，这场无声的战争，到底有多少狙击手倒在了雪地里。他们的名字，有的被刻在了烈士纪念碑上，有的则永远消失在了雪原深处。

但他们的故事，却在战壕里流传。