林泽心里乱得很，只想找个人说话。

他想找陈默。

陈默是林泽的好友，他是辎重队的副队长，一个平日里沉默寡言得像块石头的老兵。

可这块石头的心里，揣着一团火。

小主，

是他，在无数个夜晚，就着豆大的油灯，悄悄给林泽讲剩余价值，讲一个没有剥削、人人平等的新世界。

陈默的话不多，却句句砸在林泽心坎上。

林泽悄悄绕到团部后面的辎重队驻地，还没靠近，就感觉一股寒气顺着脊椎往上爬。

太安静了。

往常这时候，这里该是车马喧嚣，人声鼎沸。

然后，林泽就看见了。

团部门口那棵老梧桐树，枝叶刚刚抽出些新绿。

此刻，一条粗砺的麻绳从横杈上垂下，下面吊着一个人。

是陈默。

他身上的灰布军装被撕扯得破烂，露出底下道道紫黑的鞭痕。

头耷拉着，看不清脸，只有花白的头发在微风里无力地飘动。

最刺眼的，是他胸前挂着的那块木板，用墨汁潦草地写着两个大字——

“共匪”。

那墨迹淋漓，尚未干透，像一口浓痰，呸在他脸上，呸在所有还相信着“联合”、相信着“革命”的人心上。

林泽张大了嘴巴，愣在原地，脚像生了根。

血液轰的一声冲上头顶，又在瞬间褪得干干净净，只剩下彻骨的冷。

胃里翻江倒海，他弯下腰，干呕了几下，什么也吐不出来。

旁边有几个士兵抱着枪，远远地看着，眼神躲闪，麻木，或者带着一丝不易察觉的恐惧。

没有人说话。

只有风吹过梧桐新叶，发出细微的、令人牙酸的沙沙声。