“谢谢。”她说。

“不客气。”

从码头回来的路上，他们经过补心斋。门虚掩着，里面传来小杨和顾客说话的声音。星遥在门口停了一下，没有进去，只是透过门缝看了一眼店内熟悉的陈设——那架老绣架，那些挂在墙上的绣品，那扇朝南的窗户。一切都没有变，和她小时候看到的一模一样。

“我小时候，最喜欢待在补心斋里。”星遥说，目光依然望着门缝里透出的那一角景象，“我妈在前面绣花，我就在后面画画。有时候画累了，就搬个小凳子坐在她旁边，看她绣花。一看就是大半天。”

“你那时候画的是什么？”沈砚问。

“什么都画。”星遥说，“画窗外的树，画河上的船，画店里的客人，画我妈绣花的背影。有一段时间，我特别喜欢画她的手——她的手很稳，握针的时候，从来不会抖。我画了很多幅她的手，但总觉得画不出那种感觉。”

“什么感觉？”

星遥想了想，说：“那种——温柔而坚定的感觉。像是她手里的那根针，可以缝补一切破损的东西，不管是布料，还是人心。”

沈砚没有接话。他站在补心斋门口，也透过门缝看了一眼店内，沉默了片刻，然后说：“你母亲是一个了不起的人。”

“我知道。”星遥说。

他们继续向前走去。冬日的阳光洒在青石板路上，将两个人的影子拉得很长，在地面上交叠在一起，不分彼此。远处传来几声爆竹的声响，在清冷的空气中格外清脆，像是在提醒人们，年还没有过完。

“星遥。”沈砚忽然开口。

“嗯？”

“过了年，你有什么打算？”

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星遥想了想，说：“想把‘归处’系列画完，然后找画廊谈展览的事。你呢？”

“我想把补天绣的推广计划落实下来。”沈砚说，“等你母亲的教材整理好了，我想帮她联系出版社，看看能不能正式出版。另外，我还想组织一次小型的研讨会，邀请一些业内人士，一起来探讨补天绣的保护和传承问题。”