拆线比绣花难——这句话，星遥在接下来的一周里体会得淋漓尽致。

顾安安没有直接让她在那幅残绣上动手，而是先给她准备了一块练习用的样板。那是一块同样年代久远的旧绣片，是顾安安早年收集的残片之一，上面绣着一枝残缺的兰花。这块绣片在过去几十年里被人粗糙地修补过几次，补丁叠补丁，针脚杂乱无章，像是一件打满了补丁的旧衣裳。

“把这些修补过的线拆掉。”顾安安把那块绣片放在星遥面前，递给她一把镊子和一把极小的剪刀，“记住，只拆后来补上去的线，不能伤到原来的绣面。”

星遥接过镊子和剪刀，看着那块绣片上那些杂乱交错的线头，深吸了一口气，然后开始了她的第一堂拆线课。

她很快就发现，拆线确实比绣花难得多。

绣花是在空白的绢帛上创造，每一针都是加法。但拆线是在已有的作品上做减法，每一针都可能是不可逆的伤害。那些后来补上去的线和原来的绣线交织在一起，有些甚至缠绕了好几层，像是纠缠在一起的耳机线，稍有不慎就会扯断原来的丝线。星遥小心翼翼地用镊子挑起一根补线，试图把它从原来的绣面中分离出来，但那根线像是长在了绣面上一样，纹丝不动。她稍微加了一点力，只听“啪”的一声轻响——那根线断了，断头缩进了绣面的深处，再也挑不出来了。

“坏了。”星遥心中一沉。

顾安安走过来，看了一眼，没有说话。她拿起镊子，轻轻拨开周围的丝线，找到那个断头的末端，用镊子夹住，以一种极其缓慢而稳定的速度，将那根断线一点一点地抽了出来。整个过程大约用了两分钟，但星遥感觉像是过了两个小时。

“拆线不能用蛮力。”顾安安放下镊子，看着星遥，“每一根线都有自己的走向和张力，你要顺着它的纹理去拆，而不是逆着它去拽。就像解一个死结——越是用力拉，它就越紧。你要找到那个结的松动之处，轻轻地把它挑开。”

星遥点了点头，重新拿起镊子，深吸了一口气，继续拆下一根线。这一次，她放慢了速度，不再急于求成，而是耐心地观察那根线的走向和缠绕方式，找到它的起始点和终止点，然后顺着它的纹理，一点一点地将其剥离出来。

第一根线，用了五分钟。第二根线，用了八分钟。第三根线，用了十二分钟。她的速度越来越慢，但成功率越来越高。到了第五根线的时候，她已经能够在不损伤原来绣面的前提下，完整地拆下一根补线了。

顾安安站在一旁，默默地观察着她的每一个动作，没有夸奖，也没有批评，只是在必要的时候给出一些指点。这种沉默的关注，比任何言语都更能让星遥集中注意力。

一周下来，星遥拆掉了那块旧绣片上所有的补线。当最后一根补线被完整地拆下来的时候，她长长地舒了一口气，靠在椅背上，感觉自己的手指和眼睛都已经不属于自己了。但她的心中，却涌起一种前所未有的成就感——那种成就感，不是来自于完成了一件大事，而是来自于把一件小事做到了极致。

“可以了。”顾安安检查了她的工作成果后，给出了这三个字的评价。

星遥几乎要跳起来欢呼。

“明天开始，在那幅残绣上拆线。”

星遥的欢呼戛然而止。