焦洞的中心区域，是整幅残绣最后一块空白。

也是最大的一块。

拳头大小的空洞，像一只沉默的眼睛，从梅花丛中望出来。周围的枝干和花朵已经全部补齐，新生的丝线在灯光下泛着温润的光泽，和原作浑然一体。但那个空洞依然存在，像一个未完成的句子，悬在整幅画面的中央。

星遥坐在方桌前，盯着那个空洞，已经坐了整整二十分钟。手中的针穿好了线，却迟迟没有落下。不是不知道该绣什么——补绣的方案早在几周前就和母亲讨论确定了：焦洞中心原本是一簇盛开的梅花，大约五六朵，簇拥在一起，形成整幅画面的视觉焦点。她需要绣出那簇梅花，让它们和周围的枝干自然衔接，完成整幅作品的最后一块拼图。

但她就是落不下那一针。

“怎么了？”顾安安的声音从身后传来。

“不知道。”星遥诚实地说，“就是……下不了手。”

顾安安走过来，在她旁边坐下。她没有催促，也没有指导，只是安静地坐着，和星遥一起看着那个空洞。沉默持续了大约两分钟，然后顾安安开口了：“你知道补绣和创作最大的区别是什么吗？”

星遥想了想，说：“补绣是在别人的作品上做加法，创作是从零开始做加法。”

“不对。”顾安安说，“补绣是在别人的作品上做减法。”

星遥愣住了：“减法？”

“创作的时候，你有无限的可能性。你可以任意选择题材、构图、色彩，一切都是开放的。但补绣不一样——你没有选择的权利。你只能绣原作本来就有的东西，只能按照原作的方式去绣。你的每一个选择，都是在排除其他所有的可能性，最终只留下一个正确答案。”

她顿了顿，又说：“你现在下不了手，不是因为不知道该怎么绣，而是因为害怕——害怕你绣出来的东西，不是那个正确答案。”

星遥沉默了。她不得不承认，母亲说中了她的心思。