凌晨四点半。

矿场广场。

浓雾散去了一些，但寒风依旧刺骨。

两堆巨大的篝火在广场中央熊熊燃烧，木柴劈啪作响。

八百名国军残兵和一百多名刚刚获救的华人矿工，黑压压地挤在空地上。

没有人说话，气氛压抑得令人窒息。

恐惧，正在这群衣衫褴褛的溃军中像瘟疫一样蔓延。

“五百正规军……天一亮就到。”一个老兵油子抱着生锈的中正式步枪，蹲在泥水里浑身发抖，牙齿上下打架，“咱们连手榴弹都没了，拿什么挡？拿命填吗？”

“刚才就该拿了枪直接跑的！这矿场就是个死地，根本守不住！”另一个人压低了声音，绝望地扯着自己的头发。

极度的饥饿、连夜的厮杀，再加上五百正规军即将压境的死亡威胁，已经将这支刚刚尝到一点胜利甜头的残军，再次推向了炸营的边缘。

几名连排长互相对视，眼神闪烁，显然已经有人在盘算着天亮前带人溜走。

在这个年代，大难临头各自飞，是这支旧军队里最普遍的生存法则。

就在这时，广场前方的吊脚木屋大门被人一脚踹开。

林默大步走出。

他依旧穿着那身沾满黑泥和干涸血迹的军服，军靴踩在积水里，发出沉重而富有节奏的“吧嗒”声。赵铁柱带着十名突击队老兵紧紧跟在他身后，每个人手里都拎着沉甸甸的木箱。

全场瞬间死寂。

几百双充血、绝望的眼睛，齐刷刷地盯在林默身上。

林默走到篝火前，停下脚步。

火光映照着他冷硬如铁的面部轮廓。

“砰！”

赵铁柱等人将几个大木箱重重地砸在泥地上。

林默没有任何废话，反手拔出军用刺刀，对准其中一个木箱的铜锁，狠狠一劈！

“咔嚓！”锁头崩断。

林默一脚踢开木箱盖子。

火光下，十把崭新的M1A1汤姆逊冲锋枪整整齐齐地躺在防潮油纸上，枪身上涂抹的防锈黄油散发着迷人的机械光泽。

旁边的两个小木箱里，全都是黄澄澄的.45口径子弹。

紧接着，赵铁柱掀开了另一个长条木箱。

两门冰冷的M2型60毫米迫击炮，宛如两头蛰伏的钢铁凶兽，静静地展现在所有人面前。

“嘶——”

整个广场响起了一片倒吸凉气的声音。

那些原本瑟瑟发抖的老兵们，眼珠子瞬间瞪得溜圆，连呼吸都停滞了。

这可是清一色的美式装备！

在缅北这种连汉阳造都算硬通货的鬼地方，这批军火简直就是神兵利器！

林默弯腰，单手拎起一把汤姆逊冲锋枪，熟练地插上一个三十发直弹匣，拉动枪栓。

“咔嗒。”

清脆的金属撞击声，在寂静的广场上异常响亮。