大地千疮百孔，到处都是炮弹将地面炸得坑坑洼洼，工兵挖掘的战壕像是一道道深刻的疤痕。

“轰！”

炮弹落到人群旁，飞扬的尘土中夹杂着弹片，又是几具灰头土脸的躯体倒在地上。

“啊，是炮击！”

伴随着短促的呼喊声，所有的士兵都在极其短暂的时间内本能地扑倒在战壕中。

没有养成这种习惯的人——要么是刚从各地拉过来的新兵，要么是被炸成焦块的死人。

“轰！轰！轰！”

果然，炮弹如同雨点般落下，在他们周围一次次炸开。

除了一个被炮弹击中后脑勺开瓢的倒楣蛋，其他人都几乎毫发无损。

“停了！”

“炮击停下了！”

“该死的卡山德人，他们都该下地狱！”

有人哀嚎着叫道，他被捂着被炮弹削去的腿，在堑壕中打滚。

这里没有医生、没有消毒手段，在前线战场上受到这样严重的伤，基本就宣告了死亡。

“可怜的布萨！”

老兵以一种习惯的口气叹息道，虽说他是“老兵”，却也只有二十多岁——但这并不妨碍那些年纪比他还大的人也称呼他为“老兵”。

原因很简单，他是这个战场上活得最久的，已经在这片阵地上呆了五个多月。

而在此期间，他的战友已经换了一批又一批。

当然，老兵也曾有自己的名字——鲍尔·斯坦顿，但大家还是习惯于叫他老兵。

“好疼啊！”

“该死的，原来断腿的感觉是这样的，这他妈比下地狱还难受！”

“老兵”

布萨还在躺在地上哀嚎，他看向鲍尔，疼得被泪水模糊的眼中透出一种复杂的目光。

鲍尔能看出其中的意味——那是恳求。

布萨不想活了。

顿时，周围的士兵们都安静下来，他们将犹豫的目光聚焦在鲍尔身上，似乎在等待着他的决断。

“他妈的。”

鲍尔啐了一口。

他娴熟地给步枪上膛，几步走上前去，用枪口抵住布萨的太阳穴。

“愿你在阿曼纳塔的神国里永生。”

“谢谢。”

“砰！”

一声清脆的枪响，脑浆和血液横飞。

布萨是个商贩，他全家都是阿曼纳塔的虔诚信徒，他平日里甚至很少骂人，他在三个月前被威尔汉姆的征召令拉上战场。

他在生命的最后几分钟里破口大骂、说尽了一生的脏话，并在五秒钟前由一颗子弹结束了自己的生命。

“布萨是第二批战友里活得最久的人了，他什么都没有做错，只是运气不太好。”

鲍尔这样想道。

他转过身来，神情平静，但握着枪的手有些颤抖。

“走吧，虽然他们已经进行过一次炮击，但战场上瞬息万变，谁能猜到会发生什么呢？”

“就像.这个被弹片削短腿的倒霉蛋。”

剩下的十几位士兵继续前进着，那些久经生死的老兵并不在意，但那几位新兵却亲眼见证了朝夕相处的战友死亡，并为此感到恐惧。

生命，在这个战场上太过廉价了。

不知为何，周遭的空气变得凝滞起来，仿佛被浸在一碗粘稠的血液里。

很快，走过那无比熟悉的、到处是尸体的沟壑，士兵们终于抵达了安全区域。

突然，有人问道：“老兵，有烟吗？”

“滚蛋，我好不容易才找到那么几包，自己都不够使的，你们要是想要，自己去摸摸那些尸体的口袋。”

鲍尔面色不善地骂道。

他摆摆手，从口袋中掏出一个皱皱巴巴的纸盒，视若珍宝地捏在手中。

周遭的士兵们顿时用渴望的眼神看过来。

“嚯！帝国制造！”

“老兵，你还藏着这样的好东西呢！”

纸盒的包装上有竖瞳与火焰的图案，还印着模糊的“帝国制造”的字样。

鲍尔手上的步枪的木制枪柄上也有这样的印记。

士兵们并不知道这些东西来自哪里，也并不在意其含义——他们只知道印有这种印记的香烟最带劲、最好抽。

他们知道：若是鲍尔不想分烟，他是不会将这视若珍宝的东西拿出来的。

士兵们一拥而上，笑嘻嘻地凑上来，一只只粗糙的手掌伸过来，将先前紧张的气氛一扫而空。

“一边去，一个人拿一根——这是看在布萨的面子上。”

“我还没分到！”

“等等，还有我！”

“你放屁！你的另一只手里攥着什么呢？我刚看你拿了一根！”