雨冬，湿冷的季节，它没有冬的严寒，却有着冬的寂寥。它没有雪的纯净，却有着雪的诗意。它带着秋的余韵，又预示着春的觉醒。

雨滴轻轻地敲打着窗户，像是轻轻的叹息，又像是低低的吟唱。它们从天空中飘落，带着一丝凄美，一丝哀婉。每一滴雨都像是一首诗，它们在窗玻璃上汇集成一条条泪痕，像是写下了这个季节的心事。

我

雨冬

雨冬，湿冷的季节，它没有冬的严寒，却有着冬的寂寥。它没有雪的纯净，却有着雪的诗意。它带着秋的余韵，又预示着春的觉醒。

雨滴轻轻地敲打着窗户，像是轻轻的叹息，又像是低低的吟唱。它们从天空中飘落，带着一丝凄美，一丝哀婉。每一滴雨都像是一首诗，它们在窗玻璃上汇集成一条条泪痕，像是写下了这个季节的心事。

我

雨冬

雨冬，湿冷的季节，它没有冬的严寒，却有着冬的寂寥。它没有雪的纯净，却有着雪的诗意。它带着秋的余韵，又预示着春的觉醒。

雨滴轻轻地敲打着窗户，像是轻轻的叹息，又像是低低的吟唱。它们从天空中飘落，带着一丝凄美，一丝哀婉。每一滴雨都像是一首诗，它们在窗玻璃上汇集成一条条泪痕，像是写下了这个季节的心事。

我

雨冬